C'était quand des centaines de kilomètres de trottoirs grisâtres écrasés par le soleil étaient bordés par de grands murs orange hurlant à la libération de Mandela, quand Marjolaine faisait encore caca dans ses couches, qu'oignon était victorieusement prononcé "aux gnons", que des tableaux étaient distribués à la fin de l'année, qu'il y avait plein de croûtes sous trop de cheveux tout noirs, que Michael Jackson était trop cool, que les mangeurs de porc étaient minoritaires, que les joueurs de foot allemands avaient une brosse devant et une queue derrière, que E.T passait en vélo devant la lune, que l'ennui n'avait pas de fin.

Le cinématographe, le rock, la grande littérature (mouarf) n'existaient pas. Il y avait aussi un type bizarre en moins.